Prefiro-lhe poeta do tédio, prefiro-lhe como o amigo que o engravatado diz, perdeu-se.

De qualquer forma, eu jamais poderia lhe ajudar com as gravatas.

Cara, a casa a que me refiro e que morei era a tipica moradia do centro da cidade do tempo dos nossos avós, calaro, estreitada pela especulação imobiliária dos últimos vinte anos que desdobrou 4 casas de cada casarão dalí. Os seus traços são semelhantes ao que hoje tentam restaurar no dragão do mar, apesar dela não ter pavimento superior.

Pois é, o novo dono resolveu “modenizá-la”.
Nota: Ele tem a idade dos nossos avós!”

Moral da História: Plita-Dipsy está certa “Essa cidade não respeita os mais velhos. Não mesmo. Não quer ter História” complemento apenas dizendo que nossos velhos desejam se apagar…

Camilo, meu ser querido… a casa onde morei tinha uma palmeira que cresceu comigo. Tinha grama verdinha e flores de várias cores no jardim, na frente. O novo dono cimentou tudo. Foi-se o verde. Veio o cinza. Aquele cinza feio de resto de obra no asfalto.
As janelas de madeira, estilo venezianas, ganharam grades enormes, pretas, ameaçadoras. Quase como aqueles negócios que se colocam nos cães (focinheiras)?

Sua casa era dos anos 30? Devia ser de arquitetura simples, singela, mas bem característica. Essa cidade não respeita os mais velhos. Não mesmo. Não quer ter História, nem histórias.

Os riscos que a J fez nas paredes da casa dela me lembram os papéis que enrolei cuidadosamente e espalhei dentro dos tijolos furados que foram usados na reforma lá de casa. Com a parede ainda sendo feita, lá ia eu com um bilhetinho : “Nessa casa morou uma família muito, muito, muito feliz”. “Se você encontrar esse papel um dia, saiba que ele foi escrito em 1996 e o mundo naõ deve ter mudado muito até o momento em que vc estiver lendo isso”.

p.s.: a foto tá tristemente urbana.

Vou buscar memorizar esta frase para quando passar pelas casas que morei.Muito bonita.

Tenho esta horrivel sensação quando passo pela casa que morei na Barão de Aracati. Ou melhor, pelo prédio que ocupa seu terreno. A casa foi derrubada e com ela foram os riscos que tinha feito nas paredes e o espírito infantil de duas crianças correndo e crescendo.
Impressão parecida tenho também quando vou à serra, com a diferença que tudo lá continua igual, meu receio é até quando.
Os lugares, quando somos pequenos, parecem maiores, mais belos. Quem faz os lugares que moramos é mais nossa imaginação que os lugares em si.

Não consegui identificar resignação total nem desespero. O que você pensa sobre a morte também me parece um vir-a-ser. Se me perguntarem qual a opinião de Felipe Camilo sobre a morte não saberia dizer. No fundo, entenderia uma parte sem, contudo, saber explicá-la a alguém.

Esse texto me soa como um exercício de humanidade. “Ó, o compadecido! O que ama seus semelhantes, mesmo desconhecidos”! Não, não… Humanidade não é só isso. É se descobrir meio cético, meio cínico. Nâo falar com alguém a vida inteira e depois de sua morte perceber que ele faz falta, e que as coisas que ele poderia fazer um dia farão falta. É se identificar com o outro pelo estreito fio da morte, a única coisa igual pra todos. O destino inevitável, temido, incompreendido, intocável e eterno.

“E todos conhecem e se identificam com aquele quem morre, todos lamentam, por si ou pelo outro ou pelos dois. Esta é a aliança dos homens com seu fim, uma fraternidade, paradoxalmente, eterna.”

É verdade, é o que a todos aguarda, um de uma pedrada, outra de um acidente trágico, outro simplesmente acordará e de um mal súbito fenecerá. Há um acordo subentendido que ilustra o “meus pêsames”. Aliás, atualmente as pessoas dizem “meus sentimentos” ou “desculpa”. E, este último, me parece o mais legítimo de todos. Desculpe-me por tocar em um assunto assim tão mórbido, assim tão intocado.

Bonito texto, assunto sobre o qual não falo muito, mas pra vc eu abro uma exceção;D

Abraços!